Poeta Antonio Zibara

Cali, 1945.
Hizo estudios de Filologìa, Literatura y Psicoanàlisis en la Universidad San Carlos de Guatemala.
Una primera antologia de sus poemas apareciòn en 1980, con tìtulo Identidad Secreta. Tiene dos libros de poemas inèditos. Sus versos han aparecido en periòdicos y revistas nacionales, asì como en Mèxico y en Amèrica Central.
He aquì algunos de sus poemas:
BREVE HISTORIA DE UN REY
Mientras cierra y abre los ojos
se desvanece la efigie del canario en la ventana
escritura de sangre en el jardìn
punta de lanza que traspasa el corazòn del rey
y hostiga de pùrpura los labios
en su cueva serpiente
transida de leones
un ataviado imperio
de costados anèmicos
la noche vaporosa sin pàrpados.
ESPACIO ERRANTE
Este dìa es una pàgina en blanco.
Mis semejantes no tienen ojos.
(andan errantes por el cìrculo)
fisonomìa convulsa del aire,
realidad que carece de forma en un espacio
de ausencias sin lìmite.
Alguièn selecciona sus pàjaros desde la ventana,
tambièn son piedras que pasan volando
por el universo mentido de un cielo.
Nada resplandece en este dìa asediado
por el confìn de las làmparas,
si acaso me advierto en la desesperanza
de un cristal opaco.
O quizàs estoy parado en el mismo lugar
con el casco de mis antepasados
-sin acudir a las citas-
del parque y la plaza escupida por hèroes,
disparando rojas ballestas al viento.
HABITANTES DEL AIRE
Es verano y llueve, en el campo se derrama
la ùltima gota certera.
Los techos son un cùmulo de sombra dormida
sobre el revès de los patios,
una pupila desgarada en otro tiempo,
en otro espacio fijo por el ojo.
Si no fuera por esos destellos no estarìamos aquì,
sobre la faz de la tierra, no insistirìan nuestros pasos
en el viento.
Pasan los dìas al interior de un viaje sonàmbulo,
al exterior de un cielo con un racimo de àngeles
caìdos ante la ira de Dios.
Este paìs es una mano deshecha
un huracàn que arrasa àrboles y casas,
espectro que descuelga sus huesos en la humedad,
pàjaro errante en mitad de la avenida,
barca de remos y sueño de tambores por la luna.
Del otro lado un tranvìa sigue su ruta normal,
se precipita el reloj de los mùsculos,
se alza un monumento contra el ruido,
ceremonia de un cuello cortado.
En el hospital se vendan las heridas,
alguien se lava las manos en aceite,
el corredor es un pulpo sin espejos,
un puñal despiadado y aèreo por una oquedad que vacila,
un cuerpo que ya nadie recorre y està detenido
en la invasiòn de las calles, solitario y pausado
como esa gota que perfora las entrañas del dìa.

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